Un, deux, trois,
Notes en toile de fond, brise de vent soufflé,
Joueur de flute m’emporte l’âme de bleu…
Quatre, cinq, six,
Enfant lutin, instrument rebelle de mon essence,
Swing lancinant d’une nuit blanche et déhanchée…
Sept, huit, neuf,
Un père et paire de croche, génie allumé,
Fleurissent sous des mains expertes, des sons…
Un, deux, trois,
Recommence une ronde pointée et glissée,
Accrochée, portée aux nues, échevelées…
Quatre, cinq, six,
Exulte le sang du rythme, ondulant, tournoyant,
Frénésie douce d’une plainte lunaire…
Sept, huit, neuf,
Paraboles, crescendo ascensionnel de poivre gelé,
Sautille au loin de mes oreilles…
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